(Sanna) A song of ice and fire

Le souffle court et les poings serrés, enveloppée dans sa vieille cape grise cent fois reprisée et dont le port lui permettait moins de se protéger d’un froid qu’elle ne ressentait plus depuis des décennies que de dissimuler son identité, Sanna arpentait d’un pas furieux le bois le plus proche du Palais de Givre. Point d’escorte pour protéger la nouvelle Suprême, si ce n’était l’harkrone qu’Einar Asgeir avait coutume de garder auprès de lui et qui, à sa mort, s’était tout naturellement attaché aux pas de sa descendante. Vaguement déçu que cette promenade impromptue ne lui offre pas plus de divertissement comme la poursuite d’un renard ou un lancer de bâton à rapporter, l’animal observait la jeune fae franchir à grandes enjambées l’étendue immaculée de neige, sans égard pour sa lourde robe de laine à laquelle la poudreuse adhérait si facilement.

Sanna Asgeir avait mille raisons d’être furieuse : son père était mort, un père si peu connu et dont elle ne connaîtrait finalement rien de plus ; ses deux frères l’avaient abandonnée après une scène mémorable devant une bonne partie de la noblesse evanorienne, et pour finir, les seigneurs hivernaux se terraient sur leurs terres, sans un regard ou un hommage pour leur nouvelle Suprême. Le coup de grâce avait été porté dans la matinée par un article de La Pomme Empoisonnée, journal qu’elle avait coutume de survoler de temps en temps pour s’amuser des potins et déconfitures éventuelles des nobles qu’elle ne portait pas dans son cœur, mais qu’elle qualifiait désormais de ‘vulgaire feuille de chou tenue par une bande d’écrivaillons sans vergogne’, tant elle s’était sentie vexée, et même insultée par l’article rédigé par Hellébore, pointant du doigt le douloureux manque d’entrain des hivernaux à soutenir son règne.

Ce n’était qu’un masque de froideur et de fermeté qui répondait d’ordinaire au moindre questionnement de son autorité. En tant que Dame de Brynjolf, Sanna avait dû apprendre à réprimer ses sourires, à cacher sa joie de vivre, sa curiosité, et à se murer dans une attitude glaciale dès lors qu’elle se trouvait en présence d’un homme menaçant potentiellement son administration des terres Asgeir (bien qu’un coup de poing asséné sur une table faisait parfois mieux l’affaire lorsqu’il s’agissait de rappeler qui était la Dame de Brynjolf et qui était le vassal un peu trop impétueux). Mais cet article avait été de trop, la goutte d’eau qui faisait déborder le vase empli de ses craintes et de son anxiété, versées sans remords depuis le jour de son élévation au rang de Suprême. Sortir du Palais et rejoindre la forêt la plus proche avait été la seule échappatoire que Sanna avait trouvée pour garder ses larmes et sa colère secrètes. Elle ne pouvait se permettre d’afficher la moindre faiblesse face à des sujets qui doutaient déjà de ses capacités à régner.

Une étrange sensation l’arrêta soudain, comme si son cœur ratait un battement, l’une de ses sensations étranges qu’elle ressentait de temps à autre depuis son arrivée à Hvitsten : des arrivées et départs des terres de l’Hiver, que seule la Suprême discernait et auxquels il lui fallait désormais s’habituer. Cette impression lui sembla néanmoins plus funeste que les autres, stoppant net sa colère pour la remplacer par une angoisse diffuse. S’apercevant qu’elle avait désormais de la neige jusqu’aux mollets, Sanna fit demi-tour et rejoignit le Palais de Givre, pénétrant discrètement ses murs par la petite porte habituelle utilisée pour ses escapades non-officielles et surtout sans escorte, claquant des pieds et secouant sa robe pour en faire tomber la neige, sans grand succès. Le premier domestique qu’elle rencontra lui annonça qu’un visiteur l’attendait dans la salle d’audience des appartements Asgeir, la nouvelle Suprême n’ayant pu se résoudre à emménager si tôt dans ceux que son père avait occupés encore peu de temps auparavant. ‘Isvann ou Skogen ?’ demanda fébrilement Sanna, son imagination couplée à son pessimisme lui faisant aussitôt songer à un débarquement armé d’Ivar Madsen, ou à une rébellion orchestrée par sa tante Astrid. Laconique, le serviteur indiqua simplement qu’il s’agissait de l’Automne, avant de s’effacer pour la laisser passer.

Sans surprise bien sûr, l’hivernale découvrit son homologue automnal, élégamment vêtu d’une cape de fourrure, imposant et sûr de lui, même si quelque peu austère. Sa récente déconvenue au Bal des Mirages ne semblait pas avoir eu de prise sur lui. Mentalement, Sanna se félicita d’avoir ajouté un jupon supplémentaire sous sa robe afin d’épaissir quelque peu sa silhouette, chose qui, elle l’espérait, la rendait moins insignifiante, moins discrète. Elle avait aussi abandonné les longues manches flottantes des robes hivernales qui s’élargissaient à partir du coude et qui la contraignaient dans ses mouvements. Une Dame, et plus encore une Suprême, ne pouvait passer ses journées à broder et converser galamment quand il lui fallait administrer des terres ou arbitrer des conflits.

‘Je vous remercie,’ répondit l’hivernale en s’avançant d’un pas qu’elle espérait sûr et fier, bien que face à Cesare Monteserre, elle avait plus l’impression d’être un chaton approchant un tigre. ‘Vous me voyez néanmoins navrée de ne pouvoir vous retourner le compliment pour le titre de Haut Suprême. On donnait pourtant la Cour de l'Automne comme favorite cette année, il me semble ?’ poursuivit Sanna d’un ton vaguement soucieux, aussi diplomate qu’une hache s’abattant sur un tronc d’arbre. Hors de question pour elle d’oublier si facilement sa querelle avec l’automnal, même si sa raison lui hurlait d’adoucir les angles et de trouver un terrain d’entente. Inutile de se mettre à dos la Cour de l’Automne, principale partenaire militaire de l’Hiver, sans voir débarquer un Jarl général furieux.

‘J'escomptais pour ma part la nomination de mon cousin Ambroise, mais les œuvres de la Mère sont parfois bien mystérieuses. Ce n'est pas en Hiver que l'on vous dira le contraire,’ acheva-t-elle, amère, et sans aucune tentative pour dissimuler le fait qu’elle adressait là sa propre situation. Ce fut son ultime pique avant de tempérer sa rancune. ‘Le climat de nos terres n’est pas des plus charitables auprès de nos visiteurs. Venez vous réchauffer près du poêle.’ Sanna précéda Cesare auprès du poêle, s’agenouillant pour se saisir d’une nouvelle bûche qu’elle porta dans le foyer dont les flammes, mourantes faute de bois à consumer, s’emparèrent avec avidité. L’une d’elles, plus vorace, vint lui lécher la main jusqu’au poignet, imprimant son souffle brûlant. L’hivernale recula prestement son bras en retenant un juron. Elle eut la bonne idée de rester diplomate et d’éviter de demander au Suprême de l’Automne s’il s’agissait d’une intervention de sa part. Après tout, c’était de bonne guerre. Mais était-ce là l’ombre d’un sourire qu’elle aperçut sur son visage ?

‘Vous n’êtes pas venu jusqu’ici pour voir si je marchais dans les pas de mon père n’est-ce pas ?’ Sanna poussa un peu plus la bûche à l’aide du tisonnier. ‘Vous et moi avons un autre sujet dont il faut discuter...’

Sanna adressa un dernier regard au foyer où dansaient déjà allègrement les flammes qu’elle venait de raviver. Un dernier coup de tisonnier acheva de repousser un feuillet de l’exemplaire de La Pomme Empoisonnée qu’elle avait rageusement jeté au feu plus tôt dans la matinée et dont il subsistait par miracle un fragment, comme pour lui rappeler à nouveau les commentaires grinçants de l’écrivaillon Hellébore. Un mince sourire éclaira son visage à la vue du papier se flétrissant et noircissant, bientôt entièrement consumé par la voracité des flammes. Un sourire bref, presque furtif, avant que la Suprême de l’Hiver ne retrouve son masque de froideur, celui qu’elle adoptait pour se donner une contenance face à ses interlocuteurs et qui, elle l’espérait, faisait ressortir sa détermination, malgré son inexpérience. Entendre Cesare Monteserre s’éclaircir la gorge avant de poursuivre sur le sujet qu’elle redoutait tant lui fit prendre conscience de la gêne instaurée entre eux.

Elle l’écouta sans l’interrompre, se retenant de serrer les dents au souvenir de son père proposant à son ami une union entre leurs enfants, enfants qui de par leurs astres contraires, n’auraient jamais dû être associés en quoi que ce soit, et surtout pas par le mariage. Les rares occasions où Sanna avait croisé Luz Monteserre lui avaient suffi pour comprendre que cette dernière n’aurait jamais supporté les contraintes hivernales imposées aux femmes, ni même le caractère d’Espen. Et si elle avait tenté de s’opposer à la volonté paternelle en prenant ouvertement le parti d’Espen, dans le but aussi égoïste qu’inavouable de regagner l’affection de ce dernier, ses mots n’avaient nullement ému Einar Asgeir, le vieil ours étant manifestement immunisé contre toute forme de sensibilité. Ou de bon sens, comme l’avait alors songé Sanna. Mais au-delà de cette union malheureuse, la Dame de Brynjolf avait aussi senti une menace pour elle-même, persuadée que Cesare Monteserre soutiendrait Espen dans sa croisade pour obtenir le titre de Seigneur qui, selon les coutumes hivernales, devait lui revenir.

Sanna ne put s’empêcher de froncer les sourcils d’étonnement en entendant la question de l'automnal, comme s’il avait lu ses pensées ou deviné son inquiétude. Son masque de froideur s’était-il fissuré soudainement ? Elle détourna son visage pendant de longues secondes, fixant le feu comme pour y trouver des réponses, un comble pour celle qui se targuait de maîtriser la glace. Ce ne fut cependant pas la sagesse ou la diplomatie qu’elle trouva dans sa contemplation éclair, mais une espèce de colère sourde et familière, de celle qui bouillonne sans jamais exploser et qui ronge peu à peu celui ou celle qu’elle hante. Se retournant vivement vers le Suprême de l’Automne, Sanna lâcha finalement ce qu’elle avait sur le cœur, qu’elle avait d’ailleurs battant en cet instant.

‘Je me souviens de notre surprise, celle de mes frères et moi, lorsque notre père nous a annoncé sa décision. Nous étions tous stupéfaits : Espen parce qu’il s’attendait à ce que je sois la première sacrifiée sur l'autel de l’hyménée, et moi, parce qu’il me paraissait inconcevable qu’Espen puisse faire figure de bon parti à vos yeux.’ Elle se laissa quelques secondes de répit après cette félonie envers son cadet, presque stupéfaite de l’audace de ses paroles assassines. Mais toute trace d’hésitation disparût lorsqu’elle planta son regard dans celui de Cesare. ‘Comment le Suprême de l’Automne aurait-il pu se satisfaire de l’union de son unique sœur avec un hivernal sans titre, si ce n’est celui de ‘fils du Suprême’ ou ‘frère de la Dame de Brynjolf’ ? Comment votre orgueil aurait-il pu se contenter de si peu, alors que Brynjolf était à portée de main ? Une simple Dame hivernale, sans époux, sans descendance, sans…’ Sans défense, songea Sanna avec honte, incapable de finir sa phrase. Elle chercha un reste de courage en serrant les poings, perdus dans les plis de sa robe. ‘Vous n’auriez eu qu’à attendre la mort de mon père, de votre ami, pour prendre Brynjolf par les armes, Espen et vous. Peut-être même auriez-vous eu le soutien d’Ivar Madsen ? Espen se serait alors coiffé de mon titre et votre sœur aurait été sa consort, même si je doute fort que Luz aurait apprécié ce statut...’ Elle s’aperçut soudainement qu’elle avait élevé la voix en se livrant ainsi et s’interrompit brutalement. Si Solveig s’était trouvée dans la pièce en cet instant, elle aurait indéniablement levé les yeux de son ouvrage de broderie, à la fois pantoise et déçue devant la ‘diplomatie’ si peu féminine que sa belle-fille avait résolument adoptée.

‘L’ironie,’ reprit Sanna d’une voix plus calme, ‘c’est que si mon frère avait pris son mal en patience, s’il n’avait pas présenté cette doléance au Concordat pour me déchoir, alors il serait aujourd’hui Seigneur de Brynjolf.’ La colère qu’elle avait laissée éclater s’effaçait peu à peu devant la tristesse et la douleur causées par cette lutte fratricide qui l'avait éloignée de ses frères. Elle ne parvenait même plus à se souvenir de la dernière fois où ils avaient ri ensemble tous les trois, où Espen lui avait décoché un sourire complice lui indiquant à elle et à elle seule qu’il avait en tête une idée malicieuse. ‘Je lui aurais légué mon titre de bon cœur,’ poursuivit la Suprême, ‘à lui et son descendant. Ou sa descendante.’ Les coins de ses lèvres se relevèrent dans une moue ironique : malgré sa tristesse, elle ne pouvait se soustraire à l’idée qu’elle aurait aimé continuer à voir une femme à la tête de Brynjolf. ‘Espen, din idiot’, murmura Sanna pour elle-même. Elle se mordit la lèvre inférieure, de colère plus que d’anxiété, avant de planter à nouveau son regard dans celui de Cesare. ‘Me donneriez-vous votre parole que vous n’avez jamais songé à comploter pour faire échoir le titre de Seigneur de Brynjolf à Espen ? J’entends par là votre parole de Suprême de l’Automne à votre consœur de l’Hiver, puisque nous sommes d’égal à égale à présent.’